Nel 1999, negli Stati Uniti, in occasione del trentennale del Festival di Woodstock venne organizzata una delle manifestazioni rock più tristi di sempre, che non a caso si concluse con un incendio di massa. Per un mega evento rock, fu infatti scelta la desolante ex pista di un aeroporto: certo, in caso di pioggia come nelle precedenti edizioni, si sarebbe evitato il fango, ma in compenso si ebbero tre giorni di musica e sole cocente in una scenografia delle più disumanizzanti che si possano immaginare. Non memori di questo, o forse probabilmente all'oscuro come spesso succede in Italia, chi ha pensato Rock in Idrho ha voluto bissare quella triste manifestazione. Più che un festival, infatti, quello andato in campo mercoledì 15 giugno alla Fiera di Rho sembrava un campo di concentramento rock.
Si comincia, una estate di concerti mica male. Good Lord, give me a gig a day. Mercoledì 15 sarà un grande giorno, a big wendsday, un mercoledì da leoni. Poi arriverà il resto, con la festa dell'Alcatraz settimana prossima (io ci infilo anche The Priscillas giovedì sera, me l'ha consigliate il mio amico James from London Town e James ci azzecca sempre) e altre succosità, come i dieci giorni suonati di Vigevano.
Rock in Idrho. Io ovviamente ci vado per Band of Horses e Social Distortion (questi ultimi visti due anni fa al Rock In Idro vecchai edizione: da paura, best live show in ages), ma rivedere il buon vecchio Iggy Pop con quel che resta degli Stooges sarà divertente. Lo avevo visto dieci anni fa circa, era stato fantastico. Poi, si va via dopo due canzoni dei Foo Fighters, a meno che non mi convincano di valere qualcosa.
E mercoledì sera ci sarà anche la più selvaggia, bastarda e irriverente delle lune piene. Già lo sapete come funziono quando c'è la luna piena, ma questo mercoledì sarà anche rossa: under a blood red moon. L'ultimo concerto con la luna piena fu Nick Cave a Torino, due anni fa. Fu un evento. Ho bisgono di eventi. E di sapere che anche questa volta, you've been mooned. Parrebbe ci sia pur eclisse di luna: meglio, succederà l'inaudito.
Attenzione: potrei mettermi a ululare e mordere chi mi sta vicino.
La vita ha ragione, in ogni caso (Rainer Maria Rilke)
Una notte su un muro di San Diego è apparsa una Madonna. La patria dei surfisti. La Madonna del surf. Protettrice dei surfisti? "Save the ocean" dice la scritta. Qualocsa o qualcuno da salvare c'è sempre. Ma nessuno riesce a staccarla dal muro dove è stata appiccicata. Perché è un mosaico, un bellissimo mosaico. Chi cazzo li fa ancora i mosaici oggigiorno? E a San Diego? Mi ricordo quando andavo sulla spiaggia di Chiavari a raccogliere pezzettini minuscoli di vetro di cento colori diversi per fare un mosaico che non ho mai fatto. Erano quello che restava di milioni di bottiglie gettate nel mare chissà dove, in Madagscar come ai Caraibi, venute a morire quaggiù. Tra questi resti c'era magari anche qualche bottiglia che aveva contenuto un disperato messaggio d'amore.
Il mosaico della Madonna del surf però nessuno riesce più a staccarlo dal muro, nonostante le autorità abbiano ordinato di eliminarlo. Anzi, vogliono metterlo in un apposito spazio espositivo, che pena. Tutte le cose belle devono essere messe in una gabbia per questo mondo di merda che odia la bellezza. Ma è stato attaccato con una colla misteriosa, potentissima, o forse da mani non di questo mondo. Non riescono a staccarlo.
Continuate a cercare qualcosa di invisibile, ma se quel qualcosa vi guarda in faccia preferite non vederlo
Sulla metropolitana stasera ci sono solo cadaveri. Zombie. O almeno io li vedo così. Vedo la bella ragazza seduta là in fondo e la vedo anche già dentro alla sua cassa da morto. Improvvisamente tutte le persone in questo vagone non sono più sedute ai loro posti ma sono tutte ordinatamente dentro una cassa da morto. Aveva ragione Jack Kerouac a piangere quando vedeva un neonato: perché mettere al mondo qualcosa che sappiamo già diventerà un cadavere putrefatto dentro a un buco nero sotto alla terra marcia.
Questa è la storia di un uomo che cade da un palazzo di 50 piani. Mano a mano che cadendo passa da un piano all’altro, il tizio per farsi coraggio si ripete: “Fino a qui, tutto bene. Fino a qui, tutto bene. Fino a qui, tutto bene.” Il problema non è la caduta, ma l’atterraggio.
Stanotte ho fatto un sogno. Ho sognato che ero stato invitato in qualche minchia di Rock'n'Roll Hall of Fame da qualche parte negli Stati Uniti. Eravamo pochissimi invitati, un privilegio. Sul palco Patti Smith e Bruce Springsteen. Stavano facendo una sorta di People Have the Power acustica, ma non era granché. Io, in piedi al lato del palcoscenico, aspettavo continuamente che esplodesse nel fragoroso ritornello, ma non succedeva mai. Frustrante. Poi a un certo punto Patti Smith si è girata e mi ha chiamato a cantare. Voleva che facessi qualcosa di tipicamente italiano per il pubblico americano. Allora io mi sono messo a cantare Vita spericolata di Vasco Rossi, naturalmente non conoscevo le parole ma pensavo chissenefrega sono americani non capiscono un cazzo, e me le inventavo.
i fantasmi non passano, si nascondono solo con più astuzia
Invece del microfono, in mano tenevo un accendino acceso. Le fiammate mi bruciavano la faccia. Alla fine, sono caduto in ginocchio davanti a Patti e le ho stretto le ginocchia. La mia Madonna del rock'n'roll. O del surf. Dopo, nel sogno, eravamo per le strade di New York, un gruppo di persone, che cercavano bei locali per andare a bere. Questa parte del sogno era ancora più reale e più bella. Mi sentivo a casa, la casa che non ho.
Cioè, lei mi sta dicendo che tutto il mondo (cielo, mare, cielo, tutto) sono metafora di qualcosa? Massimo Troisi
Sono stanco e voglio dormire. Non c'è più niente da dire o da fare. Lui sta al buio un bicchiere vuoto in mano e il cappuccio della felpa sulla testa. Ascoltiamo la musica che arriva dai vicini di casa. Stanno suonando del jazz. Io odio i jazz. Che cosa pensi? Nulla, ascolto la musica.
Nobody realizes that some people expend tremendous energy merely to be normal Albert Camus
Scendo nel giardino bagnato dalla pioggia e penso, questo un bel posto per morire. Ma come si fa a morire. In ogni caso seppellitemi pure qua sotto. Non ho manco più nessuno da chiamare, non ho più nessuno con cui andare a ubriacarmi. E ubriacarsi da soli è diventato noioso.
Ci sta una terra di nessuno, da qualche parte nel cuore, come un miraggio incastrato tra la noia e il dolore. Domani ce lo diranno dove dovremo passare, ma c’è una terra di nessuno e ci si deve arrivare F. De Gregori
Nel cult film di John Landis, "Animal House", quello che lanciò la breve ma straordinaria carriera di John Belushi, c'è una scena in cui proprio Belushi, durante uno dei tanti party selvaggi della sua fraternità universitaria, fa a pezzi la chitarra acustica di un languido ammaliatore di ragazze. Se anche voi, come diversi commenti sulla Rete hanno lasciato trapelare, avreste voluto fare lo stesso con l'ukulele che imperversa per tutto il primo disco solista di Eddie Vedder (vedi recensione su IlSussidiario.net), ecco una buona occasione per riscattarsi. Intendiamoci, come abbiamo scritto, ukulele o no, il disco del frontman dei Pearl Jam è estremamente bello, tanto può una delle più belle voci del rock contemporaneo e una manciata di canzoni interpretate con passione. Ma certo è che di ukulele nel dvd di Eddie Vedder (ecco l'occasione per tutti i fan delusi, di rifarsi, con "Water on the Road" il primo dvd del cantante dei 'Jam da solo) ce n'è pochissimo.
Pete Seeger, Woody Guthrie, giovanissimi. Mai visto Woody così elegante. Pete Seeger è ancora vivo, Woody Guthrie no. Chissà cosa avrebbe fatto Woody se non si fosse ammalato, se non fosse morto così giovane. Avrebbe inciso un disco in coppia con Bob Dylan? Avrebbe inciso un disco di canzoni di Bob Dylan? Sarebbe salito sul palco con lui, lo avrebbe chiamato anche lui traditore, come fece Pete Seeger? Dove sarebbe adesso, a stringere la mano al Presidente Obama o a cantare per i morti dell'ultimo tornado, l'ultima dust bowl ballad.
Liverpool, o Amburgo, 1960, o 1961
I Beatles, giovanissimi. The Real Beatles, con Pete e Stuart. Sono insopportabilmente belli in questa foto. Spavaldi e sicuri di sé, dei veri rocker. Non immaginano nulla di quello che succederà di lì a poco, non possono neanche immaginarlo. Di questa foto, sono morti tutti, tranne Paul e Pete. In questa foto c'è un mistero. Solo Stuart poteva sapere quale mistero fosse.
Ha fatto solo cinque film in quasi quarant'anni, ma gli appassionati di musica rock lo conoscono molto bene. Il suo primo film, il bellissimo Badlands - La rabbia giovane, del 1973, ha ispirato la canzone Nebraska di Bruce Springsteen. E' un personaggio davvero fuori dalla coglioneria del mondo hollywoodiano, Terence Malick. Ha concesso una sola intervista, nel 1973; non vuole essere fotografato; nel suo studio non entra neanche la moglie. Vi ricorda una celebre rock star? Esatto. Nel 2007 in realtà ha tenuto un incontro conferenza al festival del cinema di Roma dove ha citato più volte Totò. In ogni caso, neanche quella volta erano presenti dei fotografi. L'altra sera sono andato a vedere The Tree of Life, il suo ultimo film, che ha appena vinto la Palma d'oro a Cannes. Non vado quasi mai al cinema. Volevo beccare un po' di aria condizionata in una serata cambogiana, tipica di Milano. L'aria condizionata non c'era e in sala saremmo stati in dieci, quattro dei quali se ne sono andati via a metà film. In effetti anche a me diverse volte è venuta la tentazione di commentare con un "è una boiata pazzesca" degna della Corazzata Potiomkin di fantozziana memoria. Ma in realtà è un film straordinariamente bello, seppur difficilissimo.
Ci sono dentro molti elementi autobiografici in questo film: la città di Waco, Texas, dove Malick è nato; il riferimento al fratello morto suicida. La costruzione del film è assolutamente scioccante, con trasposizioni temporali, lunghissime pause, pochissimi dialoghi, flashback continui e finanche circa mezz'ora dedicata alla creazione del mondo, con tanto di dinosauri, scene che inevitabilmente rimandano a 2001: Odissea nello spazio. In mezzo, cori gregoriani, citazioni della Bibbia. E delle domande, Che poi è una domanda sola, la Domanda. Anche Brad Pitt, uno degli attori più insulsi del cinema, fa un figurone, per non parlare delle poche scene in cui si vede Sean Penn, che è sempre stato un grande attore. Lei, Jessica Chastain, la protagonista, è semplicemente fantastica.
La Domanda appare sin dall'inizio del film: una didascalia su fondo nero tratta dal capitolo 38 del Libro di Giobbe: «Dov’eri tu quand’io ponevo le fondamenta della terra? […] Mentre gioivano in coro le stelle del mattino e plaudivano tutti i figli di Dio?». Poi la voce fuori campo di Jessica: "There are two ways through life: the way of nature and the way of grace. You have to choose which one to follow". Ci sono due modi di andare attraverso la vita, il modo della natura e quello della grazia. Devi scegliere quale dei due modi seguire. Che è molto Flannery O'Connor come modo di dire, ma anche un po' Johnny Cash. Ecco, il film è tutto qui. In che modo passare attraverso la vita. Nella storia dolorosa seppur bellissima della famiglia O'Brien, il contenuto stesso della vita. Come ha detto bene Leonardo Locatelli su IlSussidiario.net, "presenza di Libertà e Perdono possono invece riconciliare o - ancora - la domanda se anche nell’esperienza del Dolore e della Perdita (la figura di Giobbe torna non a caso all’interno del narrato) ci sia uno scopo che non è contro l’uomo e la riflessione sul Male («Può capitare a chiunque?» «Nessuno ne parla» «Perché essere buono se Tu non lo sei?»), che dapprima è mostrato come qualcosa da cui proteggere gli occhi dei più innocenti, per poi diventare un interrogativo sulle sue origine e natura e infine il realizzare che è una stortura che ci si porta addosso («Faccio le cose che odio») e che va confidata («Io sono cattivo quanto te. Sono più come te che come lei») e affidata per poter guardare - con ultima amicizia e prospettiva vera - persone e cose".
La risposta finale? E' nel Cuore dell'uomo, di ogni singolo uomo.
Happy birthday Mr. Dylan. Se ne leggono di tuti i colori in questi giorni. I migliori sono al solito gli inglesi. Che ieri hanno anche pubblicato un interessante scoop. La Bbc ha infatti trasmesso delle registrazioni di interviste di Robert Shelton, uno dei più accreditati biografi di Dylan, fino ad oggi inedite, in cui il Nostro nel 1966 gli diceva di essere un eroinomane e di aver anche forti desideri suicidi, come spararsi in testa o gettarsi da un balcone. Be', Blonde on Blonde è sempre stato il disco dell'eroina per me.
I kicked a heroin habit in New York City. I got very, very strung out. I had about a $25-a-day habit and I kicked it.
E poi:
Death to me is nothing. I could easily have gone over and done it. I will admit to having a suicide thing. I will try it, man. I will try my best but I came through this time. I'm not the kind of cat that's going to cut my ear... I would shoot myself in the brain or jump from the window.
La cosa più notevole per me è però quando dice di essere la persona che prende la musica meno seriamente di tutti. Non mi salverà l'anima, dice. Già, neanche il rock'n'roll può salvarci l'anima, è altro, e lui lo aveva già capito.
I take is less seriously than anybody. It's not going to help me into heaven one little bit. It's not going to save me from the fiery furnace... It's not going to make me happy - you can't be happy by doing something groovy.
Ciò detto, a me è piaciuto particolarmente questo articolo, dove per ognuno dei 70 anni di Dylan, viene specificato un motivo per cui Dylan è la più importante figura nella storia della cultura pop. Ecco le mie preferite. E happy freakin' birthday Bob thanx for the music. Settanta motivi per cui Dylan è la più importante figura della storia della cultura pop:
8. Because he rescued folk music from the grasp of bearded guys in cable-knit sweaters fantasising about being sailors or soldiers. Admittedly, there was already a topical songwriting element to folk music before Dylan came along, exemplified by Woody Guthrie and Pete Seeger, but until he democratised the form, folk was mostly the domain of slumming middle-class sophisticates in search of some more "authentic" escape from late-1950s suburban American conformity.
10. Because he wrote "It Ain't Me, Babe", the world's first anti-love song.
14. Because he made nasty lyrics acceptable. Until Dylan released "Like a Rolling Stone" and "Positively 4th Street", pop singles had generally toed the lovey-dovey romantic party-line. Suddenly, pop songwriting was afforded new vistas of theme and nuance, most notably reflected in John Lennon's letting of his inner cynic off the leash.
24. Because he introduced The Beatles to pot, without which there may have been no Rubber Soul, Revolver or Sgt Pepper.
26. Because he wrote "Visions of Johanna", the greatest song of all time. Former Poet Laureate Andrew Motion proclaimed it the greatest song lyric ever.
31. Because he made Blonde on Blonde, the greatest album ever recorded.
33. Because that classic mid-Sixties Dylan look – bird's-nest hair, dark shades, pipe-cleaner legs, Chelsea boots, razor-sharp cheekbones – is the coolest look ever. Just ask John Cooper-Clarke.
49. Because his 1966 world tour with The Hawks effectively invented rock music, as distinct from rock'n'roll: nothing that loud, and that powerful, had been heard on stage before.
60. Because, if you turn the cover of John Wesley Harding upside-down and look at the bark of the tree, you'll see The Beatles (vinyl only) (drugs optional).
...and because... he is the most fucking greatest songwriter, rock musician ever and the greatest fucking cool guy living on the planet still today
Essere intervistati dopo una vita passata a intervistare gli altri è divertente. Mi hanno fatto anche le foto. Mi hanno detto che dovevo sorridere ma sorridere fa male alla mascella. Comunque ieri ci siamo divertiti. L'ambientazione era proprio figa, sembrava di essere in uno di quei loft newyorchesi, tipo quello del bellissimo episodio firmato Martin Scorsese dove Nick Nolte dipinge al suono - fuckin' loud - di Like a Rolling Stone (versione Before the Flood). Fuori, invece, eravamo in piena Brianza alcolica.
Il posto è CiQuadro, talmente bello che i proprietari/organizzatori sono anche interisti, infatti mi sono portato via una favolosa t-shirt dedicata ai pentacampioni, quelli della tripleta + due (siamo solo noi, ovvio). L'occasione era la presentazione della mostra di quadri degli amici Stefano Pavarini, Massimo D'Andolfi e Roberto Rossi, mostra di quadri di visioni rock. Fantastico, mancava solo Andy Warhol. A me ha nno chiesto di presentare il mio libro. Poi i pittori hanno fatto un egregio set dylaniano, da Gotta Serve Somebody a Shooting Star ed altre. Bello, molto Dylan-garage visto anche il posto. Io ero impegnato a stringere mani. Mi hanno anche presentato il sindaco - credo - di Turate, che mi ha fatto i complimenti per i miei quadri. Ehm, no sono solo uno scrittore... Il migliore di tutti è stato però l'assessore (non so se era quello alle Varie ed Eventuali) che si è seduto alla batteria per suonare Knockin's on Heaven's Door. Rockin' the politics.
Il buffet era sontuoso e nonostante non ci fossero Bloody Mary era della giusta gradazione da Brianza alcolica. Non si può chiedere di più. E' anche arrivato uno con la Ferrari, e ditemi a qaunte presentazioni vedete arrivare una Ferrari. Prima tappa del Book Tour portata via egregiamente, appuntamento adesso a giovedì 26 al Teatro Gloria di Como. Si promettono fuochi d'artificio e tricche-tracche. Io spero nel Bloody Mary.
Ps: la mostra dei miei amici è aperta credo fino a luglio, fateci un salto.
Ho ricevuto un messagio stamattina. Sì lo so, suona auto celebratorio renderlo pubblico, un modo per sentirsi figo, ma non è realmente così. Piuttosto, è una cosa che da senso a quello che fai, dandoti la forza di continuare a farlo. Per cui, amica, grazie a te, e a tutti quelli che passano di qua. Evidentemente non siamo soli, come tante volte pensiamo di esserlo. In fondo, tutto quello che conta è ricordarsi questa cosa: Le cicatrici sono aperture attraverso le quali un essere entra nella solitudine dell’altro. Keep rockin'.
"Ci sono blog che ti salvano (quasi) la vita.
Per me tutto ebbe inizio il giorno in cui sentii pronunciare il nome di un cantante sconosciuto: Nick Cave.
E’ stato un lungo viaggio.
Il suo blog, Bob Dylan e la frase che aspettavo da sempre: "Sono nato molto lontano da dove avrei dovuto nascere e perciò sono sulla strada di casa".
Perché quando la Bellezza non c’è, puoi cercarla, supplicarla e Lei arriva, attraverso mille strade, in ogni cuore, anche se perduto.
So if there some day won't be time just to look behind There won't be reasons, no descriptions for my place and mind There was so much I was told that was not real So many things that I could not taste but I could feel So with tomorrow I will borrow Another moment of joy and sorrow And another dream and another with tomorrow (With Tomorrow, Gene Clark)
Sì, il 24 maggio si festeggiano i 70 anni di Bob Dylan. Lunga vita al Maestro, come si suol dire. A me fa specie che ascolto i suoi dischi da esattamente 35 anni. Il che mi fa sentire più vecchio di lui che compie 70 anni. Però, se allora, nel 1976, mi avessero detto che 35 anni dopo, nel 2011, saremmo stati ancora qui a scrivere di lui, a leggere di lui, ad andare ancora ai suoi concerti avrei detto... non so cosa avrei detto perché in realtà quando hai 13 anni non pensi in termini di futuro, specie a distanze temporali così lunghe. Tutto accade nel momento, quando hai 13 anni, ed è bello abbastanza da non pensare al futuro. Il passato ancora non ce l'hai a 13 anni. A quasi 50 anni, invece, si pensa sempre di più al passato e, di nuovo, quasi mai al futuro. Tantè.
Io però voglio ricordare un altro evento relativo al 24 maggio, quello di vent'anni fa. Un evento di cui non parla mai nessuno. Poi io mi trovo più in sintonia con la morte che con le nascite. Il 24 maggio di venti anni fa - quando si facevano altre celebrazioni pazze anche allora, quella volta per i 50 anni di Bob Dylan - moriva un grande, grandissimo protagonista della storia della musica. Uno di cui Dylan stesso una volta aveva detto, le sue canzoni le vorrei saper scrivere io. Non credo lo abbia mai detto di nessun altro collega. Mi sono accorto di non aver mai scritto una riga su di lui, così ecco, questa è l'occasione giusta. Perché il 24 maggio di vent'anni fa, il 1991, moriva una delle voci in assoluto più belle di sempre, e l'autore di alcune delle più belle canzoni di sempre. Gene Clark.
Dire qualcosa di sensato su di lui in poco spazio non è semplice. Lui era i Byrds, tanto per cominciare. Nel gruppo rock americano più importante degli anni 60 (di sempre?), Gene Clark inizialmente era l'unico a scrivere canzoni. Lui era quello bello, che faceva impazzire le ragazzine, che poteva rivaleggiare con Lennon & McCartney. Lui era quello che aveva una voce di una esagerata malinconica bellezza. Proprio perché troppo importante, venne estromesso ben presto dagli invidiosi colleghi. Lui ne fu ben contento, che Gene Clark è sempre stato una anti star. Troppo timido, troppo semplice, troppo puro, per reggere l'ambiente corrotto e marcio del music business.
Andato via dai Byrds in piena esplosione psichedelica, che lui stesso aveva contribuito a scatenare ben prima che ci arrivassero i Beatles con l'epocale Eight Miles High che è quasi tutta opera sua, Gene Clark tornò a quello che amava di più, la musica folk e country, che suonava da giovanissimo con i New Christy Minstrels. Prima di Gram Parsons, Clark mise a punto l'incontro straordinario tra musica rock e musica country. La sua idea gli venne rubata da tutte le parti: dai Flying Burrito Brothers dello stesso Parsons ma soprattutto dagli Eagles, che ne fecero la versione commerciale da hit parade. Lui non se la prese. Si allontanò dalle scene nuovamente e andò a incidere quello che potrebbe essere il più bel disco di canzoni d'autore degli anni 70.
(In questo video ci sono due brani, uno dal disco Dillard & Clark, la svolta country-rock, e poi Spanish Guitar, la più bella canzone di Gene Clark da White Light)
Quel disco, White Light, non ebbe grande riscontri commerciali. Come sempre nella sua carriera solista. Lui, ancora una volta, non se la prese, alzò le spalle e sparì di nuovo. Un cuore troppo grande per tenere il passo con quell'ambiente. Un cuore da curare con l'unica medicina che conosceva. L'alcol. Vennero altri grandi dischi, il miglior esempio di country-rock degli anni 70, ad esempio, No Other, venne una improbabile reunion durata pochissimo dei Byrds originali, poi allo scoppiare degli anni 80 la reunion con Roger McGuinn e Chris Hillman, tre quinti dei Byrds originali, durata anch'essa pochissimo. Lui, dopo un disco e qualche concerto, si alzava e se ne andava. Le luci della ribalta non facevano per lui, per quell'uomo bello nel cui sangue scorreva quello degli indiani Cherokee. Per lui contava solo la pace dell'anima e del cuore. Ma su questa terra è difficile ottenerla, e lui lo sapeva.
Ormai per Gene Clark restavano solo due cose anzi tre. La sua meravigliosa voce, le canzoni e la bottiglia. Gli anni 80 passarono con dischi occasionali, in coppia con Carla Olson, niente di che comunque. Poi ci furono anche le cause legali con gli ex amici per chi si dovesse fregiare del nome Byrds per le solite inevitabili reunion. Gene perse ogni causa, naturalmente, lui che era stato mister Byrd, quello del gruppo per cui Bob Dyan provava la massima ammirazione. Mentre gli altri Byrds si rimettevano insieme per raccogliere onorifecenze, pubblicare cofanetti retrospettivi, lui veniva lasciato da solo. Fino a una mattina del 24 maggio 1991 quando il suo vecchio cuore malandato, troppo buono per questo mondo, si spezzò una volta di più. C'è un video sulla Rete, penoso. Lo mostra qualche settimana prima della morte, ridottosi a esibirsi nel salone di qualche hotel di Los Angeles per nessuno. E' completamente ubriaco, non si regge in piedi, non riesce più ad andare a tempo con la musica, con quel jingle jangle morning sound che lui aveva contribuito a inventare. Quel video non vogliamo vederlo, almeno su questo blog. Comunque sia finito, Gene Clark rimarrà per sempre artista purissimo. Uno dei più grandi di sempre. E ci mancherà, ogni giorno.
Be' ma che cazzo hanno smanettato 'sti cosi di blog.com. Hanno sospeso il servizio per quasi 24 ore e alla fine è sparito il mio post sul nuovo disco di Eddie Vedder. Poco male, le mie solite fregnacce, ma è come se ti avessero rubato un giorno di vita (virtuale), anche il nuovo headline è tornato quello vecchio. Mi dispiace per tutti quelli che avevano lasciato un commento. La recensione di Ukulele Songs la trovate comunque cliccando qua sopra, i vostri commenti non li trovate più.
Ma intanto è successa cosa ben più degna di nota. Per la prima volta nella sua vita Bob Dylan ha pubblicato un comunicato stampa. Davvero. A proposito delle scemenze che si sono dette sui concerti cinesi: della serie chi ha mai detto che non legge i giornali e non segue quello che gli gira attorno.
A me piace soprattutto perché alla fine lancia un messaggino a tutti quelli che scrivono libri su di lui. Ovviamente stava parlando del mio nuovo libro su di lui. Ok. Ovvio che no. Ma mi sono sempre piaciute le coincidenze.
Everybody knows by now that there's a gazillion books on me either out or coming out in the near future. So I'm encouraging anybody who's ever met me, heard me or even seen me, to get in on the action and scribble their own book. You never know, somebody might have a great book in them.
