Sleepless nights in Hawaii

Davanti a un disco come questo, le reazioni potrebbero essere essenzialmente due. La prima: è una rockstar, può permettersi il lusso di fare quello che vuole, anche le cazzate. La seconda: è una rockstar, ma facendo un disco in questo modo ha dimostrato di essere un uomo umile e semplice.

Probabilmente - come sempre - vale la via di mezzo. Certo è che, se tanto ci dà tanto, è probabile che nei negozi di strumenti musicali, almeno in America, potremmo assistere a breve a un boom delle vendite dell'ukulele. Perché il primo (l'altro, era in realtà era una colonna sonora, quella dello splendido film “Into the Wild”) album solista - che si intitola appunto “Ukulele Songs” - del leader e cantante dei Pearl Jam, una delle rock band più amate al mondo, è un disco per sola voce e ukulele.



Per leggere la recensione integrale di Ukulele Songs di Eddie Vedder clicca questo link

57 Channels (and Vites On!)

Be' mi mancava la televisione. Non è il Late Night Show con David Letterman ma d'altro canto io non sono neanche Jon Landau. Per cui vado su La 3 (ma sono quelli del telefono? No perché devo ancora restituirne uno credo), canale 143 di Sky. Domani sera al Tribute Bands Show, ore 22 e 30. Faccio l'opinionista. No l'ospite. Il critico? In realtà ho sempre sognato di andare al Costanzo Show a presentare un libro che poi vende automaticamente un milione di copie. Ci sarà in collegamento anche (l'ex?) direttore del Mucchio Selvaggio, Max Stéfani. Mi hanno detto che il camerino sarà come quello dell'Ultimo Valzer (Levon Helm docet). Ma anche no. Insomma spero che mi trucchino bene e che i riflettori non sparino sulla pelata, un po' come fanno con Celentano quando è in tv che sembra abbia ancora dei capelli. Lo scontro domani è Creedence Clearwater Revival vs Doors. Io tifo Bob Dylan.




per vedere lo streaing su computer:

http://www.la3tv.it/res/ext/streaming/live.shtml

Saturday Night Music

Quando fuori per le strade si scatenano i diavoli (le immagini di Galliani che esulta dovrebbero essere vietate comne le foto del cadavere di Osama, quanto di più disgustoso si possa vedere) noi che siamo anime pie ci chiudiamo in un confortevole locale, scateniamo il nostro privato inferno con la musica bella e dimentichiamo tutto quanto. Che poi prendere la macchina, fare 10 minuti di strada, parcheggiare all'angolo e infilarsi al Blue Note è già una cosa bella. Specie se trovi un vecchio amico (interista, of course) che sta tenendo i posti nel tavolino là in mezzo sotto al palco, proprio tra il microfono di Luther e la batteria di Cody. Meglio di così non ce n'è.Lo dice anche Luther: qua stasera sembra di essere a casa.

Vediamo: al Blue Note c'ho visto Richie Havens con una violoncellista superfiga, Noel Gallagher presentato da Alessandro Del Piero e Davide Van De Sfroos. Per il Gallagher Bro' uno fuori della porta era disposto a darmi 500 euro per il biglietto. Ma a me piacciono gli Oasis. Stasera è la notte, però: North Mississippi All Stars. E sì, faccio lo sborone: sono stato il primo in Italia a scriverne, sono stato il primo a intervistarli. Sono l'ultimo a vederli dal vivo però che già erano venuti una volta e questa è l'ultima data del tour italiano. Ma ovviamente è la migliore. E io quando chiudo gli occhi - lo so, lo dico sempre, ma stasera è proprio così - sono al Fillmore East a sentire Duane Allman che vola alto, nello spazio cosmico del mio e del suo cuore.

Che Luther Dickinson suona in una maniera stratosferica, con la stessa grazia di Duane, ma con l'energia punk della sua generazione. White Stripes: chi erano costoro? Un bel niente, è ovvio. Che i NMAS (orfani del simpatico bassista ciccione) stasera sono solo chitarra e batteria, ma questa è la musica. Southern blues, downhome blues, gospel blues: cazzo, rock'n'roll, come urla il mio amico e Cody da dietro la batteria ride di gusto e risponde: Hell yes, rock'n'roll!. Quando poi prendono tutti e due le chitarre acustiche e si siedono su due seggiole, è come essere sul portico di casa loro giù nell'Alabama. Hickory wind, portami a casa. Ma il massimo è quando Cody prende la wash board, sì l'asse da lavare e spara fuori una suite noise-psichedelica da paura. Ha! Ma che figata.

Concerto serratissimo, con brani al fulmicotone di jumpin' blues, woogie blues, Robert Johnson blues e diavoli dell'inferno che schiamazzano e battono fuori sulla porta ma stasera i diavoli noi li cacciamo via. Mai una pausa e anche qualche strofa buttata lì tanto perché è giusto che sia così di Memphis Blues Again, tossica e psychedelica come sarebbe piaciuta al Good Doctor, quello vero non quella imitazione del belino alias Johnny Depp. Qua dentro, nella loro musica, c'è tutto l'umore del sud degli States, ci sono le preghiere gospel, c'è il profumo della quercia bagnata di umida pioggia della Georgia, c'è passione, sentimento e anima. Duane Allman è lì dietro le quinte che sorride compiaciuto. Sta mangiando una pesca, è ovvio.

Fuori, i diavoli festeggiano. Noi, in dieci minuti siamo a casa e penso: Milano sarà una città di merda, ma certe sere le potrei vivere solo a NYC o a New Orleans. O a casa Dickinson. Dio benedica questi fratelli. La messa è finita, vado in pace.


(questi video li ho fatti io e ne vado proud)

http://qik.com/video/6f0eeb35219f4213bf1040cabecd2a7a

http://qik.com/video/36e216d94cb04506ac31b15901a55391

http://qik.com/video/972f6fccebe142079f64685d1f5c42b5

Un sentiero verso le stelle, sulla strada con Bob Dylan

Non chiedetemi quando esce questo libro perché non ne so niente. Doveva uscire ieri 4 maggio, ma pare che chi si reca in libreria si senta dire che è stato rimandato a giugno. Meraviglie dell'editoria italiana, il prossimo libro torno a farmelo da solo, auto produzione indie. Io intanto qualche copia ce l'ho e le venderò alle presentazioni - poche - che farò. La prima delle quali a Turate, in provincia di Como, il 21 maggio. Insieme a due amici pittori che hanno realizzato una mostra di ritratti rock. Sarà divertente. Suoneranno anche dal vivo, brani psychobilly di Bob Dylan. Io sarò dalle parti del bar, ovviamente. Poi ne farò un'altra a Como città, Teatro Gloria, il 26 maggio con due grandi amici, Maurizio Pratelli e Alessio Brunalti. Questa alle 21 di sera. Anche qui musica dal vivo, Alessio che mi dicono il miglior Dylan-imitator d'Italia, e l'amico Andrea Parodi. Appena finita sarò ovviamente al bar più vicino. Poi il 9 luglio farò da apertura al concerto di John Mellencamp a Vigevano. How cool is that? Presenterò il libro qualche ora prima del concerto, insieme a fratello Rigo Righetti, magari John Cougar farà un salto, visto che è un dylaniano di primo pelo. Poi saremo tutti al bar, naturalmente. Intanto oggi se comprate Sette, il magazine del Corriere della Sera, c'è una breve intervista al sottoscritto. Io intanto vado al bar più vicino. Bloody Mary time.

(ultima ora: il libro sarà nelle librerie dal 18 maggio - sperando sia la volta buona)


CLICCA SU QUESTO LINK PER LEGGERE UNE STRATTO DELLA INTRODUZIONE DI JOHN WATERS AL LIBRO "UN SENTIERO VERSO LE STELLE, SULLA STRADA CON BOB DYLAN

Gioventù bruciata?

Avevo conosciuto Cesare Fiumi negli anni 90, quando pubblicò un bellissimo libro su Jack Kerouac (On the road sulle piste di Jack Kerouac (Feltrinelli,1998). Anzi, sulle tracce di Jack Kerouac, perché era la descrizione di un viaggio seguendo quello fatto originariamente dallo scrittore americano e descritto nel suo immortale On the Road. Un sogno che tutti quelli che hanno amato On the Road hanno sempre fatto, ovviamente. Lui però questo viaggio lo aveva fatto realmente e lo aveva raccontato benissimo. Una sera, io e Fiumi, andammo poi a vedere Joe Ely in concerto, pagando pegno al comune amore oltre che per Kerouac, anche per il rock'n'roll. Ai tempi era giornalista di Sette, il magazine del Corriere della Sera, dove teneva una rubrica fissa sui gialli di cronaca nera.

Oggi è sempre a Sette, ma come inviato speciale ed editorialista. E scrive ancora dei bei libri. L'ultimo dei quali si intitola La feroce gioventù (Dalai editore, 176 pagine, 16,50 euro), ritratto di una generazione di giovanissimi capace di ammazzare il prossimo senza porsi un perché, e ha un sottotitolo quanto mai significativo che lo stesso Fiumi spiega essere decisivo per capire il senso del libro stesso: “In un paese violento senza più maestri”. Con Cesare dopo tanti anni abbiamo di nuovo parlato a lungo e il risultato è in questa intervista. Il quadro di una generazione senza maestri che fa lui mi trova tristemente d'accordo su tutto, forse tranne che in un passaggio. Quando dice che la scuola pubblica non sa più educare perché mandata in malore dai tagli economici, dalla mancanza di fondi eccetera. Certamente, è una scuola che vive un disagio. Ma allora io domando: e la (quasi) perfetta scuola americana che ha risorse economiche e scuole bellissime piene di meraviglie scientifiche, com'è che lì i giovani entrano armati di pistole e mitra e ammazzano i propri coetanei (Columbine docet)? Forse perché il problema è altro, è realmente educativo, cioè saper trasmettere dei valori (veri, come educare al desiderio di felicità ad esempio invece che alle ideologie che falliscono sempre e lasciano solo frustrazione e rabbia) invece che della semplice conoscenza tecnica. Il che si può fare anche senza soldi. Con i soldi meglio.


PER LEGGERE L'INTERVISTA INTEGRALE CLICCA SU QUESTO LINK

Inside the museums Infinity goes up on trial

Mia figlia mi sta mandando degli sms. Sto facendo stage diving! Sono sul palco con la band! Oddio. E' all'Alcatraz, a vedere non so quale punk irish band. Io invece sono in uno dei posti più surreali in cui abbia mai visto un concerto. Una galleria d'arte ultra posh e ultra trendy, da qualche altra parte di Milano. Che famiglia, penso. Rovinati dalla musica.


Lei in mezzo a una baraonda punk, io a sentire un allampanato cantante texano che sembra un incrocio tra the man in black e il monaco Rasputin. Che si rifiuta anche di usare una amplificazione e obbliga il centinaio di persone sedute per terra davanti a lui al raccoglimento totale. Manco fossimo in un museo, dove l'infinito viene giudicato, o in una chiesa. Ma forse ci siamo. Perché lui sta cantando "Non è Natale, questa è Pasqua, honey bunny" e la Pasqua in effetti con un tempismo irreale è stata solo due giorni fa. Allora lui potrebbe essere una sorta di reincarnazione di una icona della resurrezione inviato qui stasera a consolare le anime di un centinaio di disperati per amore. Ain't your savior, Christ.




Che è così che gli dico quando a fine show si ferma in mezzo alla gente a parlottare. Sta parlando con qualcuno, io sono lì ad ascoltare,lui si gira di scatto verso di me e mi chiede: "Ci conosciamo già?". Non penso, Josh, o forse in un'altra vita. Time out of mind. "Dimmi una buona parola sull'amore" gli chiedo. Lui si massaggia la lunga barba si guarda in giro e esclama "Oh shit!", come dire, non ci sono buone parole per l'amore, Poi mormora qualcosa che non capisco ma meglio così, ognuno ha la sua croce da portare ed è inutile, proprio inutile, pensare che qualcun altro te la possa togliere di dosso anche per un po'.

In realtà, durante il suo concerto Josh T Pearson di croci ne ha spostate parecchie: è di una intensità al limite dell'imbarazzo. Non è sofferenza quella che esprime, è più una sorta di trascendenza. Come uno che all'inferno ci è stato ma ne è uscito vivo. Non reclama dolore, ma consolazione, la sua musica. I suoi arpeggi di chitarra sfiorati hanno l'eco di un coro pentecostale in una chiesa battista spazzata dal vento nelle dust bowl dell'Oklahoma. Lui, anche se è un man in black, più che a Johnny Cash assomiglia a uno dei fratelli Karamazov. E come Dostojevski, chiede una cosa sola: che la bellezza salvi il mondo. Oh shit!

dying and drying as I rise tonight

I see it all before me:
the days of love and torment;
the nights of rock-and-roll.
I see it all before me.
Sometimes my spirit's empty;
don't have the will to go on.
I wish someone would send me
energy.

Give me something.
Give me something to give.
Oh, God, give me something:
a reason to live.
My body is aching.
Don't want sympathy.
Come on. Come and love me.
Come on. Set me free.
Set me free.

The Lord is my shepherd. I shall not want.
He maketh me to lie down in green pastures.
He leadeth me beside the still waters.
He restoreth my soul.
He leadeth me through the path of righteousness for His name's sake.
Yea, though I walk through the valley of the shadow of death,
I will fear no evil, for Thou art with me.

Hey, Lord, I'm waitin' for you.
Oh, God, I'm waitin' for you;
waitin' to open Your ninety-eight wounds
and be Thee, be Thee.
Lead me, oh, lead me.



Leave me something.
Leave me something to live.
Oh, God, give me something:
a reason to live.
I don't want no handout;
no, not sympathy.
Come on. Come and love me.
Come on. Set me free.
Set me free.
Come on. Set me free
Set me free . . .

Oh, I'm so young, so goddamn young.
Oh, I'm so young, so goddamn young.
Oh, I'm so young, so goddamn.
Set me free.

In the presence of my enemies,
Thou anointest my head with oil.
My cup runneth over.
Surely, goodness and mercy shall follow me
all the days of my life.
And I shall dwell in the house of the Lord forever.

Ah, damn, goddamn, goddamn, goddamn.
Here I am.

porcomondoindie

Mi sono molto divertito a leggere una lunga intervista a una persona profondamente del settore in cui viene fuori il livello moralmente basso (per intenderci, bunga bunga anybody? almeno lì c'è la figa) di chi si propaganda indie-dipendente, artista per l'arte, di quelli insomma che manifestano poi per strada in difesa dei locali che vengono - giustamente - fatti chiudere perché vendono super alcolici senza averne la licenza - e non per oscure manovre del comune fascioreazionario di turno. C'è tanta confusione e ipocrisia sotto questo cielo, caro Orazio, e alla fine siamo tutti uguali, ma proprio tutti. Non c'è proprio più gusto: which side are you on? quello di stocazzo. In nome di che cosa dovrei sentire certe prediche, non l'ho ancora capito, eppure vedo furbi e furbetti farsi avanti da ogni parte, anche le più insospettabili. Ma lo sapevamo che finiva così, io e te: chi ci aveva mai creduto in fondo nel rock'n'roll?



Mi rinchiudo in qualche puzzolente cantina di Philadelphia insieme a Kurt Vile e ai suoi Violators. Spero non la facciano chiudere però fino a quando avranno spaccato ben bene le loro chitarre. Smoke Ring for my Halo è un gran disco, una delle cose migliori di quest'anno. Almeno mi sembra onesto. Per adesso, poi chissà. Mi vado a rinchiudere in un bell'uovo di Pasqua.

Il teschio e le rose

Ci sono un sacco di artisti e band che a volte mi sogno di vedere in concerto. Perché non lo potrò mai fare, out of time. Mentre cammino per Milano con la flebo di i-pod infilata nel buco (dell'orecchia) e parte, chesso, un pezzo dei Clash, ecco che mi immagino il tour della reunion che non c'è mai stata. Immagino tutto: il tipo di scaletta (nei miei sogni a occhi aperti cominciano con Tommy Gun, mentre una enorme bandiera inglese si srotola dietro di loro), la scenografia, le luci, la gente. Elvis me lo immagino avvolto in un blu indaco con il resto del palco e dei musicati nell'oscurità che canta Can't Help Falling in Love e poi tutte le migliaia di persone che invece di mettersi ad applaudire scoppiano in lacrime. Il rumore delle lacrime. Poi mi immagino loro, i Morti Riconoscenti. Mi immagino che stanno suonando una travolgente Goin' Down the Road Feeling Bad mentre dal soffitto (tutti questi concerti me li immagino al Forum di Assago che fa cagare però dove altro avrebbero potuto suonare) cadono giù migliaia di palloncini colorati e tutti si mettono a tirarli tra di loro e sul palco un enorme scheletro posto al lato sinistro comincia a illuminarsi e a muovere le braccia verso il pubblico. Che figata. Cazzo se ne abbiamo persi di concerti fondamentali in Italia.



Allora quando sono tornato a casa e ho staccato le flebo musicali, accendo il cd player. Ormai vivo in una dimensione musicale continua non stop. A volte salgo in macchina con l'iPod a manetta, giro la chiave e parte lo stereo che avevo lasciato acceso la sera prima a tutto volume e mi spavento da solo dico eccheccazzo succede inchiodando conme un demente. Pazzia. Comunque ero rimasto che stavo mettendo su uno dei migliori dischi live della storia, sicuramente uno dei migliori dei Grateful Dead, quello del teschio e delle rose, Skull and Roses, noto così perché non ha titolo ma ha questa deliziosa immagine in copertina. Conditi come siamo con tante leggende psichedeliche, ci si dimentica che i Dead, almeno fino a quando è stato in vita lo straordinario Pig Pen, erano anche una fottutissima rock'n'roll party band. Con una dose di R&B da paura. Quando facevano Good Lovin' cadeva giù il mondo. Avevano un'anima di puro divertimento che molti non hanno mai capito - o apprezzato. Il periodo migliore per sentire questo sound, nonché il loro periodo migliore come live band per me, è quello che va dal 1970 al 1972.



Il periodo in cui non a caso fanno anche i loro due dischi in studio più belli, American Beauty e Workingman's Dead. Quando diventano una 100% all american band. Skull and Roses, ma anche il live in Inghilterra del 1972 (Steppin' Out with the Grateful Dead: England '72), sono la documentazione di tutto ciò. Strepitosi quando fanno canzoni da redneck lacrimevoli come Mama Tried (hippie di destra?), folgoranti quando la chitarra di Jerry Garcia dà fuoco alla festa con Johnny B Good, memorabili quando Pig Pen si impossessa del microfono e fa partire la festa con Big Boss Man. Jerry Garcia in questo periodo è al culmine, vocale e chitarristi: la sua chitarra è robusta, potente, garage e allo stesso tempo delicata: ci sono certi passaggi in questi due dischi da stendere un elefante.



E' una festa continua, questo album, dall'iniziale Bertha alla conclusiva scoppiettante Not Fade Away. Ovviamente quando parte l'immancabile drums solo, 18 minuti di psichedelia abusata, scatta lo skip automatico. Se un cd solo di tutta questa bonanza non vi basta, e non vi basterà, gettatevi a pesce morto su Steppin' Out with the Grateful Dead: England '72: questo è addirittura un quadruplo cd - buaaauuu - ed è letteralmente, da paura. Dico solo che la Good Lovin' che c'è qui dura venti minuti. Cosmico!

Chinese Rock!

Nel 1968, mentre nelle strade di mezzo mondo infuriava la rivoluzione, Bob Dylan se ne stava tranquillamente nella sua casa di campagna nei dintorni di New York, a sfornare figli uno dietro l'altro arrivando a quattro. Nel 1969, invece, quando si tenne a Woodstock (proprio perché lì vicino ci abitava lui, Dylan, che gli organizzatori volevano disperatamente e inutilmente) il leggendario festival rock più importante di tutti i tempi, come avrebbe scritto anni dopo nelle pagine della sua autobiografia, desiderava solo avere un fucile per sparare nel sedere a tutti quegli hippie capelloni che entravano di nascosto nella sua proprietà.


Copyright, foto di Paolo Brillo

Cercavano la "voce di una generazione", "l'arma segreta del 68" e quant'altro. Eppure Dylan, già anni prima, aveva dichiarato a chiare lettere che la politica era quanto di più lontano dalla sua visione delle cose. Nella canzone My Back Pages, del 1964, cantava: "Un professore troppo serio per indulgere in sciocchezze sputava che la libertà è solo uguaglianza nelle scuole, "Uguaglianza" ripetevo la parola come fosse un voto nuziale, ah ma ero molto più vecchio allora, sono molto più giovane adesso". E ancora: "Sia fatto a pezzi l'odio, io urlavo, menzogne che la vita è bianca e nera (...) In posa da soldato puntavo la mano senza tema di mutarmi in mio nemico non appena mi mettessi a predicare". In risposta, sempre nel 1964, Irwin Silber, editore di un magazine di musica folk di sinistra definiva Bob Dylan un venduto perché non scriveva più canzoni "impegnate politicamente".

I tempi non sono cambiati. Fa sorridere leggere in questi giorni le critiche irose (e infarcite anche di grossolani errori storici, come ha fatto una delle maggiori testate italiane che in un servizio da Pechino ha detto: "Bob Dylan ha dovuto rinunciare anche a suonare Hurricane!". Di fatto Bob Dylan ha suonato per l'ultima volta quella canzone nel dicembre del 1975…) che si trovano in questi giorni sui giornali di tutto il mondo a proposito dei concerti che il cantautore ha tenuto in Cina e in Vietnam.


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Cigarettes and Violets

We are the sons of no one, bastards of young
We are the sons of no one, bastards of young
The daughters and the sons


Chilometri più in là, in tanti, tantissimi sono nella gabbia d'Assago a celebrare il rito della santa chiesa della megalomania di una rock star quasi settantenne, che ha passato gli ultimi 30 anni a rimuginare sempre sullo stesso spettacolo fatto di scenografie monumentali come una cattedrale nel deserto, su i suoi incubi e paranoie assortite. Togli quelle e cosa resta? Pare anche il playback in alcune occasioni.

Loro invece si infilano nel fresco della Brianza (alcolica), padre e figlia, lui pieno di pillole antidolorifiche di ogni marca da non reggersi in piedi, lei bella solo come si può essere a 16 anni.

L'ultima volta che lui era entrato qua sarà stato 15 anni fa. La prima cosa che nota, oltre a un sacco di belle ragazze che 15 anni fa non si vedevano a questo tipo di concerti, ma non lo dice alla figlia questa cosa, è un manifesto appeso al muro. In concerto, All'Una e trentacinque circa, Chris Burroughs e Neal Casal. Con tanto di autografi. Che botta, pensa. C'era anche lui quella sera, gli spettatori erano pochi, ma che ricordi. Chris Burroughs, chissà dove è finito. L'ultima volta che si sono sentiti una decina di anni fa era a Praga. Neal Casal invece ha fatto carriera, più o meno. Quella sera lui gli fece ingoiare il suo primo bicchiere di grappa e quasi l'artista americano stramazzava al suolo. Quando si sono rivisti, un anno fa circa, Casal aveva commentato. "Come posso dimenticarmi della persona che mi ha fatto bere la mia prima grappa?".

Ma lui sta divagando, come sempre, perso nei ricordi. Ricordi anche di questo Jesse Malin che sta per salire sul palco e che, figuratevi, non ha manco mai visto in concerto. Quando nessuno in Italia ancora lo conosceva, lui, che ai tempi era un brillante giornalista rock, colpito dallo splendido primo disco di questo personaggio lo aveva raggiunto al telefono per le strade di NYC. Avevano parlato di ragazze e di Joe Strummer, che era appena morto. Poi qualche anno fa si erano anche incontrati di persona nella hall di un albergo milanese, una intervista faccia a faccia che era stato un lunghissimo monologo di Jesse. Inarrestabile. C'era anche qualcun altro quel giorno, qualcuno con cui stasera chiudere ogni conto lasciato aperto. Ci penserà Jesse Malin a chiudere quel conto. Se no ci penseranno le pillole e qualche birra.



Quando Jesse Malin e i St Marks Social salgono sul palco, sembra di vedere una band di emo di quarant'anni. Devono aver speso più soldi per la tintura di capelli, pensa, che per la droga. Lui non ha problemi di tintura di capelli. Di droga, magari sì.





Il locale è straordinario, praticamente senza palco, sembra davvero di essere catapultati alla Bowery, CBGB's e ditorni. Quando attaccano a suonare, per lui e la figlia che sono in seconda fila dietro a delle ragazzine scatenate, sarà ancora di più così. Saranno due ore di sudato punk, ma di quello romantico, da notte sul ponte di Brooklyn a cercare Torri Gemelle che non ci sono più. Saranno momenti di tenerezza acustica, con tanto di fuck off (perché i punk non sono politically correct) a quella ragazzina là davanti che starnazza anche in un momento come questo. Sarà Jesse Malin che inventa una torrenziale Bastards of Young dei Replacements dedicata a tutti quanti là, che scende in mezzo alla gente, li invita a sedersi intorno a lui per terra, e parte raccontando storie alcoliche e quant'altro. Uno spasso. Quando la musica riattacca, è divertimento puro a altissima gradazione di volume, tra Instant Karma di John Lennon e No Fun degli Stooges.



Lui pensa a quei poveracci dentro alla gabbia di Assago e ringrazia Jesse Malin, uno che il rock'n'roll, invece di ammazzarlo, lo tiene vivo. Come dice Jesse, gli amici veri non si trovano su Face Fucking Book, la musica vera non si ascolta su Youtube,la musica e gli amici li trovi in carne e ossa in ogni santo club dalla Bowery fino a Cantù. Sulla chitarra c'ha scritto P.M.A., che vuol dire come spiega lui invitando tutti a fare altrettanto, Positive Mental Attitude e fanculo al rock triste. Pensa che gli sono spariti anche i dolori che lo avevano tormentato negli ultimi giorni mentre saltella e urla "black haired girl".

Non dovranno passare altri quindici anni prima di tornare in questo posto, pensa mentre va via. E cazzo, il rock'n'roll gli ha salvato la vita anche questa volta. Il conto è chiuso, ha pagato abbastanza.

Ps: grazie all'Una e trentacinque e a Carlo, the real thing