Turn on, tune in, drop out

È morto il signor Albert Hoffman. Aveva 102 anni, mica male. Nel 1938 questo medico svizzero, mentre stava facendo delle ricerche, ingerì casualmente un po’ delle sostanze che stava sperimentando. Tornato a casa, cominciò a vedere tutto distorto, colori incredibili, come in un caledoiscopio. Era nato l’LSD.
Lui pensava di tirarci fuori una cura contro la malattia mentale, qualche buontempone dall’altra parte dell’oceano, come il signor Timothy Leary, ci tirò fuori la droga (apparentemente) più divertente degli anni 60, quella che doveva aprire le aree di una nuova conoscenza, di un mondo alternativo, di una nuova realtà. In realtà bruciò il cervello a migliaia di persone. Syd Barrett, geniale fondatore dei Pink Floyd, ne sapeva qualcosa. Dopo essersi fatto qualche shampo di troppo con l’LSD (se lo frizionava in testa, in modo che con il sudore causato dai riflettori quando era sul palco, si sciogliesse e penetrasse direttamente nel cervello) ha passato il resto della vita chiuso nella cantina di casa.

Ma oltre a bruciare il cervello di tanti disgraziati, l’LSD è stata una delle più tristi menzogne legate all’epopea della musica rock: far credere alla gente che è possibile creare e vivere in una realtà alternativa che cancella il mondo in cui sei nato. Il motto inventato da Leary, infatti (turn on, tune in, drop out) voleva dire più o meno: accenditi, sintonizzati, scompari. Che palla: dopo ogni viaggio, a terra ci torni sempre, e la realtà, quella vera,l'unica, è sempre lì ad aspettarti. A meno che il cervello non ti si frigga come quello di Syd.
L’eredità dell’LSD è finita nelle discoteche, in quelle pillole schifose che ammazzano continuamente ragazzi e ragazze. Bell’affare.
L’LSD ha ispirato qualche buon disco e qualche bella canzone, però. Una su tutte, White Rabbit dei Jefferson Airplane.